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16 de septiembre de 1973
Las tres primeras páginas del libro Homage to Victor Jara.
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16 de septiembre de 1973

Las tres primeras páginas del libro Homage to Victor Jara/Homenaje a Víctor

Jara, por Patrick White, poeta canadiense. Traducción al español de Juan

O'Neill, Steel Rail Publishing, Ottawa, 1985.

I
te cortaron las manos
dos estrellas de mar sangrientas
dos cometas gemelos
hemorrágicos
se quedaron paralizadas las arañas
que habían bailado apretados arpegios
en el vacío
arañas que habías halagado hasta que produjeran
consuelo esperanza fe
extensiones de alma a alma torturada
bañadas en lágrimas
amor
y la valentía del hombre
los pedazos
cuando cayeron contundentemente
como peras desprendidas por el viento
no se convirtieron en palomas

o en una ráfaga amarilla azul roja
de fruta caída
no eran semillas
esas dos lunas
de las uñas de tus pulgares
ponientes detrás de los horizontes de las cutículas
en cielos de azul cianótico
eran bocas harapientas
con lenguas de hueso triturado
que gritaban en una frecuencia muy alta
para que se oyeran en el estadio
donde se contemplaba
la muda fascinación de los carabineros
que perpetraban
y de los generales paseando nerviosamente
en la distancia
que autorizaban
primero fueron nubes
que vivieron en la boca
nudos y gitanos
anclas
un tupido bosque de dedos
amigos de bailarinas
el comienzo del lenguaje táctil
luego patinadores estrellas rayos
y música
las cortaron
manos abiertas fuertes disciplinadas
manos para la guitarra
manos para la pluma
manos para vestir
la cabeza de un niño
como una gorra suave
cortadas
y metidas
en una bolsa de plástico
como dos kótex usados
como dos cabezas de cisne
con el pendular y asqueroso
peso de
campanas amputadas
antes de que asesinaran a la música
algo me conmovió
escribí de tus manos
esperé ocho años
los datos me llegaban poco a poco
siete años para aprender
tu nombre
Víctor Jara
como alzaste tu voz
como te invitaron
a cantar en el estadio
donde torturaban a los presos políticos
en los vestuarios
o los presos se lanzaban de los muros
que no eran suficientemente altos
para matar
y luego yacían sollozando en medio de sus huesos
ante las botas
de los carabineros
Allende estaba muerto
en la Moneda
yo tenía veinticinco años
tú estabas frente
a una ametralladora
antes te habían cortado las manos
es raro lo dulce en la vida
que tengan los generales
piedra y bronce
tu monumento será
la siempre creciente ola
ocho años
después de tu muerte
en el norte muy lejano
en una apretada cocina
al comienzo del invierno
depresivo
pensé escribir un drama
pensé escribir una novela
pensé escribir una canción
pensé pintar un cuadro
pensé escribir un poema.